Miami Vice

Brillo cromado, olor a gasolina y un ligero mareo por la propia importancia, como si la vida misma se hubiera convertido en un eterno spring break. Un mundo donde la máscara vale más que la cara, y las conversaciones son el crujir de billetes y fragmentos de rap al ritmo del motor. Aquí no se construyen sueños, se alquilan por días junto con la suite frente al mar y el dios falso de Richard Mille. Cada línea es como un disparo al aire: fuerte, sin sentido, pero hermoso. Vuelan chispas, se entrelazan deseos, balas y marcas, y sobre todo esto se cierne un humo que huele a T-Rex y a impunidad. Donde "mord tua vita mea" suena como un lema, lo importante no es el significado, sino el sonido: pesado, brillante, engreído. Y aun así, hay algo atractivo en él: como mirar una tormenta desde la ventana de un hotel, sabes que es peligroso pero no puedes apartar la mirada.