COME SE NON FOSSI NEI GUAI

Es un amor de esos que huelen a gasolina y a Chanel nº5, caro, explosivo, con un regusto a arrepentimiento y a felicidad tonta. Es como conducir de noche sobre asfalto mojado: la luz de los faros se refleja en los charcos, el corazón se te sale del pecho y, aun así, pisas el acelerador como si en lugar de un precipicio, lo que te espera fuera la salvación. En cada palabra hay un poco de culpa y un poco de ternura, como si dos personas no pudieran decidir quién suelta el volante primero. Ya sea disparar o rezar, la línea es delgada, casi hermosa. Y cuando todo termina, queda una mancha de lápiz labial en la almohada y la pregunta: ¿valió la pena? Claro que sí. Aunque solo sea por ese sonido vivo, desigual, como la respiración después de una pelea.