Ça mène à rien

Una noche memorable: pintalabios en una copa, motores de Mercedes susurrando por el paseo marítimo y, alrededor, gente con una actitud de «todo es bonito, aunque inútil». Aquí, el romanticismo se mide en marcas y pasos en la pasarela, y el arrepentimiento suena en un estribillo repetitivo: parece que salió bien, pero no tiene sentido. Es divertido ver cómo la teatralidad meticulosa convive con el reconocimiento cansado, como si alguien hubiera ensayado la obra durante mucho tiempo y, al final, se hubiera encogido de hombros y se hubiera ido.

En el ritmo, hay condimentos de Hennessy, chispas de cigarrillos e ironía fría: los deseos son más fuertes que las palabras, y los cuerpos hablan con más sinceridad que las promesas. No es una confesión sombría, sino una nota en un diario después de una noche agitada: un poco cínica, un poco cálida, con la sensación de que se puede seguir corriendo mientras el motor aún está caliente.