Forte e chiaro

Como si alguien hubiera crecido demasiado rápido, no porque quisiera, sino porque no había otra opción. Ayer todavía estaba parado junto a la valla de la escuela con un balón, hoy ya hace malabarismos con el miedo, la suerte y un par de billetes que de todas formas no curan el vacío. La ciudad oprime con sus hombros de hormigón, pero bajo ellos aún se abre paso una malvada tenacidad, la misma que no te deja caer, incluso si te tiemblan las piernas por el cansancio. La música huele a asfalto después de la lluvia y a manos impregnadas de cigarrillos y victorias fingidas. Cada golpe es un recordatorio de que por cada paso no pagas con monedas, sino con tiempo, nervios, a veces con amigos. Pero incluso en eso hay una extraña belleza cuando sobrevives a pesar de todo, cuando estás al borde del abismo con las piernas temblorosas y aun así miras hacia arriba.