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Como si la mañana no tuviera prisa por empezar, todo respira el mismo aire que la noche, solo que más silenciosamente. Entre las palabras quedan rastros de conversaciones anteriores, de aquellas en las que el amor aún era una cura, no un hábito. Parece que si digo algo más alto que un susurro, todo el frágil mundo construido con "un poquito más" y "lo hacemos después" se desmoronará. El aire huele a humo y lluvia, y los pensamientos a nostalgia por aquellos momentos en que parecía que el sentimiento salvaba. Pero ahora se parece más a un ligero temblor, a ese mismo granito de granizo que cae en la palma de la mano y se derrite antes de que puedas darte cuenta de si duele. Y sin embargo, en esta ternura helada hay vida: hermosa, torpe, obstinada.