Scarabocchi

El amor es como intentar arreglar un viejo radiocasete: todo cruje, hay interferencias, y ambos siguen girando la cinta obstinadamente porque la melodía aún les gusta. Las palabras salen calientes, luego se convierten en disculpas, y después, de nuevo en bromas a regañadientes. Lo que hay entre la mezcla de irritación y ternura, como si golpearas un puño contra la pared y luego te apoyaras en ella con la frente para refrescarte. Todo parece mal: discusiones, celos, frases a media voz. Pero precisamente en este caos hay vida real, con las manos sucias y los pensamientos confusos. Lo que enseñan no son noticias, sino las inscripciones en las paredes dejadas por aquellos que tampoco sabían amar correctamente. Y tal vez ahí radica toda la belleza, en la imperfección, en que después de cada grito, aún quieres quedarte.