7ELEVEN

El panorama nocturno de Milán al revés: la luz de los faroles se rompe en un vaso de plástico con Fanta sucia, alguien pasa volando en un Dodge, al lado un 7-Eleven parece que todos los asuntos importantes se resuelven entre el ticket del café y la puerta de la gasolinera. El ritmo de las palabras es como un paseo por los tejados, a veces una ameba lenta, a veces una golondrina de navegación veloz, y al mismo tiempo todo es igual de frágil y peligroso, como una pequeña y ligera caja de pistola en el bolsillo. La letra de la canción susurra sobre los pequeños detalles que hacen grande la historia: rizos, fotos para la cinta, tres dedos en el biberón, la cotidianidad que ahoga con una extraña mezcla de orgullo y cansancio. La voz en la pista es como un diario después de medianoche: sin pathos, con una ligera sonrisa y una peligrosa sensación de estilo propio, cuando las frases cortan la verdad de frente y luego la pinchan. La negativa a compartir publicaciones ajenas y la falta de ganas de cantar para la emisión se sienten como una pequeña victoria de la privacidad, y las menciones a calibres y coches parecen más un accesorio que una amenaza. Al final, queda la sensación de que el mundo es a la vez de juguete y metálico, y en esta extraña armonía hay una inusual ironía cálida.