1991

Una primavera que no huele a esperanza, sino a recuerdos. Los pétalos vuelan, como si el tiempo mismo hubiera decidido recordarnos que lo que parecía eterno se ha convertido hace tiempo en una sombra. El año 1991 no es aquí solo una fecha, sino un estado: cuando todo es nuevo, demasiado intenso, demasiado doloroso y, por eso, eterno.

Hay en ello una sensación de juventud, donde la risa encubre la soledad y la bondad se confunde con la necesidad de ser necesario. Todo parece haberse congelado en el momento: en la respiración, en la mirada, en ese «siempre» que nadie pudo retener. Y, sin embargo, de estas pequeñas grietas y palabras no dichas nace la ternura. No hacia alguien, sino hacia el hecho mismo de que entonces estaba vivo.