Peradaban

Es como una vieja cinta encontrada en una caja llena de cosas variadas: silba un poco, se corta en algunos momentos, pero ese ruido tiene un extraño encanto. Todo suena irregular, como si alguien jugara con los cables de la realidad: el micrófono se ahoga en el eco, luego escupe de repente una palabra que, por alguna razón, parece importante, aunque casi no tenga sentido.

Da la sensación de ser una habitación después de una fiesta: penumbra, un poco pegajosa, alguien murmura entre dientes, ríe en el vacío. La música es como un recuerdo que no se pide volver, pero que vuelve de todos modos, susurrando algo sobre el 97 y otros años en los que aún se podía ser descuidado y, aun así, auténtico.