KALAMBURY

La música aquí huele a hormigón y a sueños que no caben en el portal. Es como si un chico con sudadera estuviera en la frontera entre el barrio y el Renacimiento, escribiendo rimas como si fueran frescos y considerándose a sí mismo Picasso o Leonardo. En lugar de un caballete, tiene un micrófono; en lugar de pinturas, tiene ritmos y créditos. Todo a su alrededor es gris, pero él se empeña en añadir color: un grito, una inspiración, una nueva línea.

Aquí las ambiciones resuenan más fuerte que el autotune: «dame tiempo, todavía estoy aprendiendo». Y en esto no hay bravuconería, sino honestidad. Parece que habla de música, pero en realidad habla de la vida, de cómo salir de los auriculares del estudio para llegar a tu propio cielo. Mientras algunos construyen muros, él los derriba con el ritmo, paso a paso, sin adivinar los sentimientos ajenos, simplemente dibujando los suyos.