Se Piovesse Il Tuo Nome - con Calcutta

La ciudad zumba como un tocadiscos viejo cuya aguja salta de un surco a otro. Las fuentes chapotean, pero la sed no se va, como si todo a nuestro alrededor solo supiera dar la ilusión de saciedad. Las tiendas se apagan una tras otra, y solo queda un hombre con un bolsillo lleno de monedas sueltas y las manos vacías, que aún así, por alguna razón, sigue dando "cambio" al mundo. El amor aquí no son confesiones ni encuentros. Es aire seco que absorbe la lluvia del nombre de otro, caído accidentalmente entre líneas. Cada estación se pierde la correcta, y eso duele un poco más que la propia separación. Si no se ha ido, significa que todavía esperas que te hayas equivocado y que no sea para siempre. Y de repente, una flor en la boca en lugar de palabras. Tonto, pero vivo. Y en él está toda la ternura que no cabía en las canciones que nunca existieron.