Tango

A veces, el pasado no huele a perfume, sino a electricidad, cuando por un segundo parece que en algún lugar cercano volverán a brillar esos ojos y el aire se estremecerá con el recuerdo. Todo terminó hace mucho tiempo, pero el cuerpo recuerda obstinadamente el ritmo de los pasos ajenos, como si dentro viviera un fantasma con el que todavía hay que bailar. Una especie de ballet privado sobre los fragmentos del corazón, con un paso impecable.

Y parece claro: no hay amor, solo su sombra, delgada y hermosa, como una bailarina en la punta del recuerdo. Pero cómo sabe volver, ligera, descalza, casi transparente. Como si la culpa misma se hubiera convertido en una melodía al son de la cual todavía es imposible no girar.