WHIGGA

Golpea los oídos como un estroboscopio en un club semioscuro: el brillo del dinero en efectivo, las miradas rojas y el olor a humo caro, mezclado con el hedor del «éxito». Aquí todo es ruidoso y ostentoso: cuanto más alta es la pila de dólares, más segura suena la voz. El mundo en la pista gira en torno a los números y los escaparates brillantes, donde cada línea es como cheques tirados sobre la mesa.

Pero entre la fanfarronería y el frío cálculo se cuela algo casi ridículo: la predicción del horóscopo, que «dice que el horóscopo» - como si el destino mismo se negara a seguir las reglas. El resultado es la banda sonora de una fiesta en la que el lujo y la ironía se sientan juntos a la misma mesa, y la realidad guiña el ojo a través de las luces brillantes.