El Pleito

La goma arde, dejando tras de sí una estela de humo y todos los errores del pasado, como una sombra en el asiento trasero. Las sombras se reflejan en el espejo mientras el tiempo se desvanece silenciosamente, como las viejas calles bajo las suelas. Pedir plata y plomo es casi un gesto comercial, pero suena como una súplica en la caja: «más, por favor». La casa de la bisabuela ahora es casi ajena, las fronteras no pasan, llegan y se quedan, como manchas en el mapa. El corazón está arañado, pero sigue latiendo; la herida no es una sentencia, sino un recordatorio con espinas. Algo pesado y a la vez divertido: demasiado y, sin embargo, poco, por lo que la elección es sencilla y rebelde: elegir a uno mismo.