G. MCKENNA

El ruido sordo del metro, el olor a hierro y amargura, de esa realidad donde treinta euros no son un precio, sino un diagnóstico del sistema. Aquí las palabras golpean como clavos en el hormigón, y cada línea cruje bajo los pies como el vidrio después de un motín. Entre la explosión y el recuerdo de los padres, entre el «flash-termic» y la cocina, donde la madre repartía el pan, resuena el orgullo de aquellos que no se rinden, incluso cuando las posibilidades son nulas.

No se trata de venganza, sino de sobrevivir con las manos manchadas de barro. La música huele a sudor, ira y libertad, que no se concede, sino que se arranca con los dientes. Sin leyendas, sin héroes, solo la cruda realidad, templada en el humo y treinta malditos euros.