Duka

Cuando el amor muere, no desaparece, simplemente se convierte en un eco. La costumbre de pensar en "nosotros", incluso si solo queda "yo". Hay algo casi ceremonial en este sonido: cada palabra es como un paso descalzo sobre cristales rotos, donde el dolor ya no corta, sino que canta. Todo a nuestro alrededor respira tristeza, pero no de esa que te desgarra por dentro, sino una cansada y hermosa, como un atardecer que no se atreve a desaparecer por el horizonte. Aquí no se trata de sufrimiento, sino de esa tranquila resignación cuando finalmente reconoces: sí, ya no tengo alas, pero tengo memoria. Y todavía está caliente.