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Descripción
Teclados, voz: Dave Greenfield
Productor: Dave Greenfield
Guitarra, voz: Hugh Cornwell
Productor: Hugh Cornwell
Bajo: Jean Jacques Burnel
Productor: Jean Jacques Burnel
Voz: Jean Jacques Burnel
Batería, Percusión: Jet Black
Productor: Negro azabache
Compositor: Dave Greenfield
Compositor: Hugh Cornwell
Compositor: Jean Jacques Burnel
Compositor: Jet Black
Compositor y escritor: Los estranguladores
Letra y traducción
Original
Bonsoir!
Ton véhicule n'a pas l'air d'avoir de passager.
Peux-tu. . .
Veux-tu me recevoir sans trop te déranger?
Mes bottes ne feront pas trop d'écho dans ton couloir.
Pas de bruit avec mes adieux.
Pas pour nous, les moments perdus, en attendant un incertain au revoir.
Parce que j'ai la folie.
Oui, j'ai la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Il était une fois un étudiant. . .
qui voulait fort, comme en littérature.
Sa copine, elle était si douce qu'il pouvait presque, en la mangeant, rejeter tous les vices, repousser tous les mâles, détruire toute beauté.
Qui, par ailleurs, n'avait jamais été ses complices parce qu'il avait la folie.
Il avait la folie.
Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Et si parfois, l'on fait des confessions, à qui les raconter?
Même le bon Dieu nous a laissé tomber.
Un autre endroit, une autre vie.
Et oui, c'est une autre histoire.
Mais à qui tout raconter?
Chez les ombres de la nuit, au petit matin, au petit gris, combien de crimes ont été commis contre les mensonges et soi-disant les lois du cœur?
Combien sont là à cause de la folie?
Parce qu'ils ont la folie.
Ils ont la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie.
La folie.
La folie.
La folie.
La folie.
La folie
Traducción al español
¡Buenas noches!
Su vehículo no parece tener pasajeros.
Puede. . .
¿Quieres recibirme sin molestarte demasiado?
Mis botas no harán mucho eco en tu pasillo.
Sin ruido con mis despedidas.
No para nosotros, los momentos perdidos, esperando un adiós incierto.
Porque estoy loco.
Sí, estoy loco.
Sí, es una locura. Sí, es una locura.
Sí, es una locura. Sí, es una locura.
Había una vez un estudiante. . .
que quería mucho, como en la literatura.
Su novia era tan dulce que casi podía, comiéndola, rechazar todos los vicios, repeler a todos los varones, destruir toda belleza.
Quien, además, nunca había sido su cómplice porque estaba loco.
Estaba enojado.
Sí, es una locura.
Sí, es una locura.
Sí, es una locura. Sí, es una locura.
Y si a veces hacemos confesiones, ¿a quién se las podemos confesar?
Incluso el buen Dios nos ha decepcionado.
Otro lugar, otra vida.
Y sí, esa es otra historia.
¿Pero a quién contarle todo?
Entre las sombras de la noche, en la madrugada, en el pequeño gris, ¿cuántos crímenes se han cometido contra la mentira y las llamadas leyes del corazón?
¿Cuántos hay por locura?
Porque están locos.
Están enojados.
Sí, es una locura. Sí, es una locura. Sí, es una locura.
Sí, es una locura.
Locura.
Locura.
Locura.
Locura.
Locura