Седьмой лепесток

Hay noches en las que incluso la lluvia parece regodearse: dibuja corazones y flechas en la ventana, pero ella misma no siente nada. Y alguien al otro lado del cristal se descompone en moléculas de tristeza, midiendo el amor en grados de llovizna. Todo a mi alrededor huele a vainilla y algodón de azúcar, solo que en lugar de fiesta, queda un regusto pegajoso de vacío. Quedaron fotos, rutas aleatorias, ciudades diferentes y un "casi" general. Es gracioso cómo puedes estar tan cerca y al mismo tiempo no encontrarte en ninguna imagen feliz. Y parece que extrañar ya es un diagnóstico, pero alguien tiene que enfermar por los dos.