Cinderella

Me da vueltas la cabeza como en las curvas de la autopista, donde en lugar de curvas solo hay miradas. Todo brilla, chispea, parpadea, como si el mundo hubiera decidido organizar una fiesta privada solo para aquellos que no saben detenerse. Es como si hubiera salido de una portada, moderadamente depredadora, moderadamente misteriosa, sabe el valor de los tacones y las pausas entre palabras. Él es quien llega sin invitación, pero con la marcha segura de un héroe de cómic nocturno. En el aire huele a trópicos, a motor caliente y a perfume con un toque de riesgo. Todo es demasiado perfecto para ser solo un encuentro. Más bien, un cortocircuito en la pista de baile, donde la corriente no fluye por los cables, sino por los ojos.