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Huele a aire sobrecalentado, de ese que tiembla sobre el asfalto cuando la ciudad exhala de cansancio. Las palabras se desvanecen, dejando tras de sí solo un pulso y un calor que no se va a ninguna parte. Todo está dicho desde hace mucho, pero la boca sigue susurrando: "terminado". Como si, si lo repitiera una vez más, el pasado se disolviera obedientemente en el zumbido de los altavoces. Aquí no hay ni ira ni perdón, solo calor, pegajoso y viscoso como agosto. El ritmo mece, como un viejo ventilador que murmura en su último aliento. Y en este "calor" no solo se trata de la temperatura. Es un recuerdo que ni el tiempo ni la distancia pueden enfriar.