Обманула

El amor aquí estalla como un fósforo: rápido, brillante y con quemadura. En el aire huele a otoño, a resentimiento y a algo metálico, como si el corazón realmente pudiera vibrar de dolor. Las palabras cortan, las rosas pinchan y las hojas caen exactamente al mismo tiempo que la confianza. Todo es dramático, a la rusa, con desgarro y un toque de teatro, como si fuera una escena donde el telón ya está bajado, pero el actor aún no puede irse. Y sí, en esta historia, por supuesto, "ella" es la culpable. Esa misma de pelo pelirrojo, vestido blanco y ojos que ahora sueñan incluso los empapelados del dormitorio. Pero bajo todo ese ruidoso "me traicionó" se escucha otra cosa: no rabia, sino una desesperada incomprensión de cómo el amor volvió a convertirse en tragedia.