Той, хто біжить по лезу II

Huele a quemado y a electricidad, como si alguien hubiera abierto una herida ciberpunk y hecho correr la corriente por las venas. Todo parpadea con neón, las réplicas suenan como comandos del sistema, pero dentro de este metal hay un pulso. Mecánico, obstinado, humano. En algún lugar entre líneas, la fatiga del interminable "¿y qué entonces?" y el deseo de demostrar: estoy vivo, aunque por pasaporte no soy humano. El sonido retumba como la marcha de rebeldes del futuro que nunca entendieron si el mundo había terminado o simplemente se había estancado. Y en medio de ese rugido, una extraña calma: si ya no es posible ser humano, entonces es hora de sentir al menos lo que es estar vivo.