Prosty Chłopak

Bloques grises, cielo gris, días grises... pero por dentro todo late como si alguien hubiera puesto la vida a toda velocidad. Aquí no hay lugar para la poesía: el asfalto huele a sudor y a gases de escape, y los sueños no se miden en kilómetros, sino en oportunidades aprovechadas. En cada palabra hay un poco de cansancio y un poco de orgullo, como en aquellos que salieron del barro, pero no olvidaron de dónde venían. La música retumba como un motor bajo las ventanas: ronca, obstinada, con un toque de champán al sabor de la victoria y el eco de un viejo Nokia en algún lugar del pasado. Todo es sencillo: un chico del barrio, pero el mundo que le rodea ya no parece tan gris.