Marjolaine

Ternura, ligeramente empolvada de tristeza. Las palabras, como escritas con pluma, se bañaban en la luz de la luna y en una ligera melancolía, no de la que oprime, sino de la que susurra en voz baja: «recuerda». En cada sonido, el temblor de una carta que nunca se enviará y, sin embargo, vuela, encuentra al destinatario en algún lugar entre la respiración y el sueño.

El mundo que nos rodea se disuelve aquí en la miel de los recuerdos: un poco de mar, un poco de fuego y un sinfín de «si...». La música se prolonga como la estela de un barco, en cuya cubierta solo hay dos nombres y ninguna posibilidad de casualidad. Y mientras el tiempo, como siempre, se apresura, solo queda escuchar cómo el corazón aún sabe escribir poemas, incluso cuando nadie los lee.