Улица

Moscú bulle, brilla, retumba, y alguien en las afueras entrecierra los ojos ante sus luces y piensa: «¡Qué más da esta vitrina!». Aquí no se trata de brillo, sino de chaquetas grises, asfalto mojado, voces que se funden en un coro ronco de patios. Todos parecen «atados», pero sus manos están libres, lo que significa que aún están vivos. Entre el cárdigan y la pistola hay toda una filosofía de supervivencia: estilo contra sistema, bravuconería en lugar de armadura. No es el romanticismo de las calles, sino su realidad: un poco sucia, ruidosa, pero auténtica. Y en algún lugar, entre este estruendo, se oye: Moscú llama, y la respuesta es «no vamos a ir allí».