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Un apartamento nocturno, donde la luz es tenue y sobre la mesa hay un perfume ajeno y un paquete de cigarrillos: el sonido corta como una navaja y la voz lanza un desafío, como si probara la resistencia. Aquí la fanfarronería se mezcla con el ritual: Rolex y Cartier conviven con una nube de humo, las palabras se roban en círculo, como por costumbre, haciendo clic irónicamente en un par de memes sobre los «coco-lapinos». Todo este lujo no tiene tanto que ver con el brillo como con la máscara: alguien se jacta en voz alta para no mostrar el vacío interior.

Bajo capas de humor grosero y amenazas se esconde un sentimiento de comunidad y calle, donde el código de honor es más importante que las reglas. La fría confianza en sí mismo se entrelaza con una ligera insolencia, y el resultado es un cóctel casi festivo y temerario, dañino pero atractivo, como un sábado sin dormir en el que apetece reírse de los dramas y bailar hasta la mañana, incluso si las consecuencias son claras.