Yo pensaba que me había tocado Dios

El sueño, que no quiere desvanecerse, se prolonga más allá de la vigilia. En él se puede hablar con sinceridad, sin temor a parecer extraño entre los suyos. Aquí la huida no es de las sirenas de la policía, sino de las propias sombras, que se esconden más allá de cualquier callejón.

La música resuena como un eco, como si las palabras no se atrevieran a ser directas y se disfrazaran en prolongados «uh», como en un grito que se ha quedado atascado a mitad de camino hacia la garganta. Pero detrás de esto se esconde un deseo simple y obstinado: encontrar a esa persona y, por fin, dejar de huir.

Y en este mantra insistente - «mejor morir mañana que vivir mil años sin ti» - no hay ni patetismo ni teatralidad. Suena como una verdad cotidiana: como «se acabó la sal» o «se cerró la puerta». Solo que la sal siempre se puede comprar y las puertas se pueden abrir. Pero sin ese «tú», realmente no hay nada que hacer.