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Descripción
Vocalista: Myto
Vocalista: Jake La Furia
Productor: EPY
Letrista: Tommaso Noera
Letrista: Francesco Vigorelli
Compositor: Matteo Fusco
Compositor: Michele Guarini
Letra y traducción
Original
Yo, ho chi fa il lavoro sporco, ma non ti parlo del fonico, del tecnico del suono, pirotecnico del fuoco.
Non mi fermano più perché c'ho addosso un pezzo grosso, ma perché per le mie strade sarò presto un pezzo grosso.
Sempre dentro a Bird Box, non uscirò dal buio. Puoi chiamarmi Carl Cox perché sono il più cubo.
Amo fare il rompicapo, ma non ti parlo di indovinelli. Ti porterò l'odio e non lavoro più alla
DHL. Lamborghini Lance Door, la ritiro a Lanzarote.
Chiamami il chitarrista perché te le suono di santa ragione. Per fermare il movimento devi assassinarmi, Gianni
Versace, scegli delle armi dorate.
Il vile denaro ti fa ostile e codardo, infine bugiardo, per questo ho un simile sguardo. Aquila reale cucita sullo stendardo, il
Messico in Italia non c'è stato fino a Maito, perché sono. . .
Street bastard, vero bastardo.
Io ho la malattia più pietata del cancro e della polvere di napalm o da sparo e del carburante di un missile termobarico.
Siamo street bastard, come Milano negli anni '90, le moto senza targa.
Noi siamo street bastard, l'inferno spesso è l'unica speranza se qua il cielo non ti guarda.
Bambini giocano con le Beretta, giù la testa, dammi retta, hanno il sangue dentro la lava dell'Etna.
Nove parabellum sopra il tavolino, giù nel pentolino, rocce dalla coca, cocca, la neve fiocca. Il mio QI è il prodotto dei vostri QG.
Asset commerciale, la tagli ma non la cucini.
In cucina gira un frullatore made in Cina, fa una montagna di merce con il lattosio in cima.
Siamo immortali fra i racconti degli sbattimenti, ti fanno vivere cent'anni anche se muori a venti.
Vieni, vivi, dici, con i soldi degli impicci, fra, se non ci credi vieni e porta pure i tuoi amici.
Street bastard, vero bastardo.
Io ho la malattia più pietata del cancro e della polvere di napalm o da sparo e del carburante di un missile termobarico.
Siamo street bastard, come Milano negli anni '90, le moto senza targa.
Noi siamo street bastard, l'inferno spesso è l'unica speranza se qua il cielo non ti guarda.
Siamo street bastard!
Traducción al español
Oye, tengo los que hacen el trabajo sucio, pero no te hablo del sonidista, del sonidista, del pirotécnico de incendios.
Ya no me detienen porque tenga un pez gordo encima, sino porque pronto seré un pez gordo en mis calles.
Siempre dentro de Bird Box, no saldré de la oscuridad. Puedes llamarme Carl Cox porque soy el más cubo.
Me encanta hacer rompecabezas, pero no te hablaré de acertijos. Te traeré odio y ya no trabajaré en
DHL. Lamborghini Lance Door, lo recojo en Lanzarote.
Llámame guitarrista porque los tocaré para ti. Para detener el movimiento tienes que asesinarme, Gianni.
Versace, busca algunas armas doradas.
El dinero vil te vuelve hostil y cobarde, en última instancia, un mentiroso, por eso tengo esa mirada. Águila real cosida en el estandarte, el
México no existió en Italia hasta Maito, porque sí. . .
Bastardo callejero, auténtico bastardo.
Tengo una enfermedad más lamentable que el cáncer, el napalm o la pólvora y el combustible de un misil termobárico.
Somos unos cabrones de la calle, como el Milán de los 90, motos sin matrícula.
Somos unos cabrones de la calle, el infierno es muchas veces la única esperanza si el cielo no te mira aquí.
Los niños juegan con Berettas, agachad la cabeza, escuchadme, tienen sangre en la lava del Etna.
Nueve parabellums encima de la mesa, abajo en la olla, piedras de la coca, nock, la nieve cae. Mi coeficiente intelectual es el producto de tus cuarteles generales.
Activo comercial, lo cortas pero no lo cocinas.
En la cocina, una batidora fabricada en China gira y produce una montaña de productos con lactosa encima.
Somos inmortales entre los cuentos de conmociones cerebrales, te hacen vivir cien años aunque mueras a los veinte.
Ven, vive, dices, con el dinero de las penas, hermano, si no lo crees, ven y trae a tus amigos también.
Bastardo callejero, auténtico bastardo.
Tengo una enfermedad más lamentable que el cáncer, el napalm o la pólvora y el combustible de un misil termobárico.
Somos unos cabrones de la calle, como el Milán de los 90, motos sin matrícula.
Somos unos cabrones de la calle, el infierno es muchas veces la única esperanza si el cielo no te mira aquí.
¡Somos unos bastardos callejeros!