Pilon Gras

El aire de la noche es denso, casi viscoso, como si estuviera impregnado de humo de cigarrillos, ansiedad y conversaciones ajenas provenientes de la ventana de enfrente. Todo parece igual que antes: hormigón, la luz fría de las farolas, un par de frases agudas sobre "líquido" y "mínimo". Pero en algún lugar bajo ese rugido se escucha cansancio, no fingido, sino real, el que se filtra entre las palabras cuando las fuerzas se agotan. Parece que aquí viven en piloto automático: fuman, beben, se ríen, bromean, como si todo estuviera bajo control, aunque hace tiempo que no lo está. Cada estrofa es como otra vuelta de una noche insomne, donde en lugar de dormir, se intenta "relajarse", pero lo que sale es simplemente no pensar de más. Y todo esto no se trata de cuentos de gánsteres y estilo ostentoso, sino de la fina línea entre el coraje y la apatía. Cuando incluso la caída suena con ritmo, y el dolor de alguna manera va al compás del bajo.