VAILLANT

Por la noche, la ciudad respira con inquietud, como si alguien hubiera dejado la luz encendida en la cocina y se hubiera ido para siempre. Aquí todo está impregnado de cansancio y rabia, mezclados con humo y la esperanza de que mañana sea un poco más fácil. Me importa un bledo que no crean, que juzguen; cada uno lleva sus cicatrices, y nadie sabe cuáles son viejas y cuáles nuevas. En cada palabra hay el peso de las calles donde no duermen personas, sino principios. Donde la amistad no se pone a prueba con el tiempo, sino con el tiempo en prisión. Donde el cansancio se esconde bajo la armadura de la ironía, y la conciencia bajo la capucha. Y sin embargo, en algún lugar de esta niebla gris se escucha un pulso, constante, obstinado, vivo. Tal que no te dejará caer para siempre hasta que "cofres" las cien cajas, hasta que se demuestre que se puede sobrevivir incluso durmiendo de pie y pensando corriendo.