Боль

Huele a gasolina y a fotos descoloridas. Parece como si alguien hubiera regresado a donde el tiempo se detuvo, solo para asegurarse de que no quedaba nada de él. Las paredes aún conocen voces extrañas, el vecino fuma el mismo tabaco y la vieja chaqueta en el perchero aún conserva el olor de las noches sin dormir. Todo parece familiar, pero las manos ya no recuerdan cómo sostener el pasado. Se escapa como el humo en el portal, dejando solo un ligero regusto de dolor, ese mismo del que no se muere, pero tampoco se puede seguir viviendo como antes.