Ellerimde Kan

En algún lugar entre el ruido de la calle y el susurro de los recuerdos, vive una voz que no necesita justificaciones. En él hay polvo de caminos, huellas de viejas batallas y esa misma ronquera cansada que deja claro: sobrevivió no por milagro, sino por terquedad. Aquí no hay tiempo para quejas, es simplemente una crónica de supervivencia, contada con orgullosa fatiga. Cada línea huele a humo y hierro, hay más verdad en ellas que en todas las confesiones del mundo. 27 años, canas en las sienes y calles que conocen mi nombre mejor que mi pasaporte. Pero en algún lugar bajo toda esa armadura, todavía respira ese mismo niño, con los brazos rotos y la creencia de que incluso en el barro se puede permanecer limpio.