Cyclones

Huele a sal y a arrepentimiento. Como si alguien hubiera dejado la ventana abierta junto al mar, y el viento, lleno de "perdones" tácitos, soplara hacia adentro. Parece que ya todo está superado, pero dentro aún tiembla un rastro cálido, como la arena que no se puede quitar del pelo después de una tormenta. Aquí no hay dramas ruidosos, solo un tranquilo "¿y si...?" - un lamento tardío, casi tierno. En cada estrofa hay un intento de justificar el destino con el clima, porque es más fácil que admitir que la tormenta estaba dentro. Y en algún lugar entre el suelo oxidado, las campanas vespertinas y las mareas matutinas, resuena una simple idea: no todos los que son arrastrados por la ola se ahogan; algunos simplemente no se atrevieron a nadar de regreso.