Sin un buen final

Hay una calma especial en algunas historias, no la que viene con la sabiduría, sino la que queda después de todas las tormentas. Cuando ya no hay grito dentro, solo el débil ruido del oleaje: la costumbre de recordar y dejar ir al mismo tiempo. Aquí la respiración se corta no por el dolor, sino por recuerdos, demasiado reconocibles para no sentirlos. Cada línea es como un paso por una ciudad familiar, donde todo es un poco diferente: la misma luz, las mismas calles, pero nada es ya tuyo. La voz tiembla, como si pidiera perdón al aire mismo. Pero no por amor, sino por sus restos, que aún viven obstinadamente bajo la piel. Y aunque no quedó nada en común, excepto recuerdos y frases no dichas, aún así dentro suena ese mismo "tal vez sería diferente" - como un silencioso reconocimiento de que cualquier "casi" también puede ser un final hermoso.