OCCHIAIE

La ciudad respira corrientes de aire y cansancio neón. La luna cuelga sobre las calles, como si tuviera ojeras por insomnio, iguales a las de todos los que se quedaron en esta noche un poco más de lo que debían. Entre los escaparates, rostros desconocidos, frío y las sonrisas de plástico de los maniquíes, que parecen más vivos que los transeúntes. La música vaga con el vagabundo: un poco ebria, un poco triste, pero aún terca, canta mientras le quede aire. Y en este baile torcido con el reflejo en el asfalto mojado, de repente se desliza algo muy humano: una risa que suena como una súplica de calor. La noche se clava en los ojos como un humo denso, pero en algún lugar bajo esta oscuridad, un pensamiento se mueve silenciosamente: se ha alcanzado el fondo, lo que significa que solo se puede subir a partir de ahora.