Balafre

Las imágenes se suceden como un pulso: puro cine negro con un toque de asfalto. En el escaparate brillan las cadenas, en el texto aparece una navaja plegable «por si acaso», 150 rosas como un cheque por una ilusión, y esa misma frase sobre dos tipos de personas: las que tienen la pistola cargada y las que cavan. El ritmo es tan denso como el humo de los tubos de escape en la entrada, las bromas son tan afiladas como una manicura y la ternura, si aparece, solo lo hace envuelta en sarcasmo.

Todo juega a los vaqueros de la gran ciudad: el frío cálculo, las joyas «en el cuello de la culpa» y la bravuconería ritual para no oír el silencio. Aquí el romanticismo es de los que no florecen, sino que brillan; el peligro es de los que huelen a barniz y pólvora. Se ve atrevido, se escucha fácilmente, y después queda ese regusto de sala de cine, donde los títulos de crédito pasan y la historia aún te agarra por el cuello.