Pensé

Cuando el dolor desaparece, queda un extraño vacío, no negro, sino con un ligero aroma a whisky y un sordo eco de lo que no se ha dicho. Ya no hay lugar para el drama: solo la tranquila conciencia de que todo ha terminado, y que incluso es mejor así. La música parece reírse entre dientes del concepto mismo de «sufrir por una expareja», porque ¿cuánto tiempo se puede aguantar? Fue, pasó, se olvidó. Bueno, casi. A veces, la memoria sigue trayendo a la mente el rostro en la copa, pero ahora es solo una costumbre, no una herida. Es un madurar al ritmo, donde la tristeza no es una carga, sino un estilo.