Descripción
La primavera en Madrid huele a jazmín, vino y sueños ligeramente quemados. Todo sigue siendo tan bonito como siempre: las mismas calles, la misma luz, incluso las cafeterías con los mismos manteles gastados. Solo que ahora hay otras personas sentadas en ellas. La ciudad que antes parecía familiar, de repente se vuelve extraña: sonríe, pero no te reconoce.
Parece que todo ya se ha vivido, aunque nos gustaría volver a vivirlo, sin ingenuidad, pero con el mismo entusiasmo. Donde antes estábamos «nosotros», ahora hay un museo de recuerdos: tranquilo, un poco pomposo y muy sincero. Madrid prometía un final feliz, pero resultó que el guion no era para dos. Y ahora la única pregunta sin respuesta es dónde está ese «lugar propio», si ya no es la persona.
Letra y traducción
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