Descripción
El pulso de la ciudad en el bolsillo: el dinero suena más fuerte que la conciencia, y eso es casi presumido e inocente. Aquí hay una visa platino, un vuelo en cohete en lugar de avión, y la sensación de que el mundo es un escenario y cada uno mira su propia pantalla. Suena como un paseo por un caos lujoso: las rimas disparan, las frases se precipitan en las historias de Instagram y la confianza en uno mismo pellizca la oreja con cálida ironía.
La voz es como la de un caballero bandido: descarada, con una sonrisa, sin disculpas. A su alrededor, una pandilla, Mercedes, costillas de cerdo y susurros nocturnos; en algún lugar entre líneas se vislumbran las sombras del pasado, pero se disipan con champán y bajos. Una sensación de fiesta al borde de lo absurdo, y en eso reside la comodidad: vivir a todo volumen, bromear con agudeza y permanecer inaccesible a las quejas.
Letra y traducción
Original
Muchas cuero' en el DM que quieren que le dé.
Yay.
Yay fucking Lord, ah, ah. Oh. Pagando el hotel con la Visa platina. No soy rica, yo soy el billete.
Sin escala viajando pa' China, ya pasé de avión, voy en un cohete.
Mamagüevo pa' que me respeten, su carrera se basa en paquete'.
Lo bloqueé pa' que no me etiqueten y su tiradera me la hagan de frente y. . .
En el DM con má' puta que en un burdel. Haciendo fila pa' que yo me deje ver.
Los funcionario' tirándome pa' comer y yo como Jon Z tengo una nave viajando sin ver.
Me, me, me anda buscando, ¿qué? Que quiere que le dé.
Pero tú ere' muy cuero, entonces no se va a poder. En la Mercedes, ¿qué? Quiere que le llegue.
Pa' busca' cámara y decir que fui yo que frené, ¿qué? Me anda buscando, ¿qué?
Que quiere que le dé. Pero tú ere' muy cuero, entonces no se va a poder. En la Mercedes, ¿qué?
Quiere que le llegue. Pa' busca' cámara y decir que fui yo que frené, ¿qué?
La muerte me pasa pa' gloria porque por mi madre me muero rapeando.
Y sé bien de dónde vengo, aunque si me preguntan perdí la noción de dónde ando.
Y 'toy en twenty-four, lloro while I'm fighting, el palo lo hicimo' girando.
Los tíguere' en duda queriendo saber si bateo pal' otro bando.
De música tengo un contrabando y a to'a la peja la 'toy matando.
En un colmadón con un poterrón bebiéndole en taza. Tirá en un sillón y do' mamasota moviendo la chapa.
No soy White Dunna, ma, tengo el flow, yo no soy de casta.
Soy, soy la que tiene la pasta, una Coca-Cola la mata. En la cerebro sin placa, ya me pasé de bellaca.
Y con lo' dos ojo' encima del body de Nashla. Y mi tarjeta explotando, te lo cachas.
El aroma de la caja negra que me lo mandó un cangrejo desde Arabia.
Saco gente que quieren ser mío y a mitad de camino se quedan sin labia.
Me encanta cuando me exploran sin tomar en cuenta mi nivel de sabia.
La cotorra que tiene este disco la traje del mar Muerto a Mesopotamia.
No lo pare', espérate. Y lo' bolsillo' como la barrica 'e la GM.
Tiré en Miami, muerte risa, una caja 'e Corn Flakes. Mala adentro, la gata prendía su pachuché.
Pero yo no fumo, no me lo pasen pa' que le dé.
Y si ustede' son duro', me presento, soy un muro. No sé la que se da y me hizo una tiradera inseguro.
Te voy a hacer la -que le quiere hacer Venezuela a Maduro. -¿Y qué e' lo que quería el tipo, oye?
El culo. Me anda buscando, ¿qué? Que quiere que le dé.
Pero tú ere' muy cuero, entonces no se va a poder. En la Mercedes, ¿qué? Quiere que le llegue.
Pa' busca' cámara y decir que fui yo que frené, ¿qué? Me anda buscando, ¿qué?
Que quiere que le dé. Pero tú ere' muy cuero, entonces no se va a poder. En la Mercedes, ¿qué?
Quiere que le llegue.
Pa' busca' cámara y decir que fui yo que frené, ¿qué?