NERA

Huele a hormigón húmedo, cerveza barata y el tintineo de los tranvías, ese sonido que permanece en la cabeza más tiempo que cualquier ritmo. Aquí parece que nadie tiene prisa, pero aun así todos pierden algo: el teléfono, el sueño, la confianza, los últimos restos de romanticismo. Las palabras se entremezclan, como los pasos después de las tres de la madrugada, y el ritmo vive su propia vida: obstinado, medio dormido, callejero.

Hay algo desesperadamente honesto en ello: vender el corazón para no quedarse completamente vacío. La absurda filosofía de los patios de hormigón, donde incluso el dolor ajeno se puede convertir en una estrofa. Y entre líneas se vislumbra un cansado «perdón» que nadie tiene tiempo de decir en voz alta.