Descripción
Huele a carretera, pero no a gasolina ni a mar, sino a ese viento especial que arranca las viejas etiquetas y susurra: «¿Qué, nos vamos?». Aquí nadie sabe adónde exactamente, pero todos tienen claro que ya no hay vuelta atrás. A cada paso se oye el crujir de la cubierta del barco, el ruido de la estación, el susurro de las páginas, y todo ello nos recuerda que hay que vivir no por los destinos, sino por los propios viajes.
Por dentro, es como un eterno viajero: hoy es capitán, mañana pasajero sin billete y pasado mañana filósofo que ha perdido el bolígrafo, pero se ha encontrado a sí mismo. Aquí están Moby Dick, Corto Maltese, el príncipe y el anciano junto al mar, todos los que alguna vez intentaron comprender por qué navega el hombre si la costa desaparece de todos modos.
Y tal vez la esencia no esté en llegar, sino en no dejar de caminar. Porque cuando en tu interior arde el fuego de Prometeo y en tu mochila solo llevas tinta y esperanza, cualquier «ponte en camino» suena como «vive».
Letra y traducción
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