PVTA BABY

La ciudad respira con intensidad, como después de un disparo. La luz de los faros atraviesa el humo, los graves retumban en algún lugar bajo la piel y todo a nuestro alrededor está impregnado de la sensación de que la vida no es un plan, sino una supervivencia al límite de la adrenalina y la emoción. Aquí no se trata de sueños, sino de movimiento, del crujir de los billetes y el brillo de las cadenas, de cuerpos que se mueven al ritmo, como si conocieran el secreto del motor eterno.

Cada línea huele a gasolina, sudor y ambición. Es ridículo pensar en la moral cuando todo gira en torno al instinto: ser el primero, ser visible, ser peligroso. El mundo se derrumba, pero el ritmo lo levanta. Y si hay que arder, que sea hasta el final, bajo las luces de los letreros de neón y al son de la propia respiración, acallada por la rima y la velocidad.