花火

Hay momentos, en la frontera entre el sueño y la vigilia, en los que el mundo parece contener la respiración. En la cabeza aún resuenan ecos de voces ajenas, promesas pasadas e intentos absurdos de retener lo que, por naturaleza, se escapa. Las luces de verano no se apresuran a estallar en el cielo, pero en el interior se encienden cientos de fuegos artificiales propios, desde la risa hasta las lágrimas silenciosas, que por alguna razón siempre parecen apropiadas junto a una noche cálida.

La música respira el olor de la arena, el crujido de la piel de manzana y el frío de una brisa fortuita. Se sostiene en un fino hilo de nostalgia, se cuelga en algún lugar bajo las estrellas y permite contemplar desde arriba toda esta conmovedora torpeza de los sentimientos. Y aunque los recuerdos se derrumben como castillos de arena infantiles, quedan chispas tan brillantes que no se pueden ignorar.