narin

Las palabras aquí se desmoronan como la ceniza de un cigarrillo: parecen sonar, pero ya no tienen sentido. El amor se ha perdido, pero la memoria se aferra obstinadamente a las imágenes: fotografías, parques vacíos, conversaciones que uno querría borrar con una goma de borrar. Todo parece inestable e irreal: hay gente cerca, pero no tiene sentido, como si cada uno interpretara su papel en una obra de teatro nocturna.

Hay una ligera ingenuidad en la confesión: «pensaba que el corazón era uno, pero resultó que no». Hay en ello una sorpresa casi infantil, mezclada con el cansancio de un adulto que ya conoce el precio de los engaños y las promesas. Y, sin embargo, entre toda esta neblina se abre paso la ternura: lo especial no eran las palabras, ni las promesas, sino los ojos. Son ellos los que revelan la verdad, que ninguna frase puede ocultar.

El resultado es una amarga confesión sobre cómo la noche aleja a las personas y la mañana las aleja aún más. Pero en esta tristeza hay algo cálido y honesto: reconocer la debilidad siempre suena más vivo que las palabras más correctas.