No Hemos Aprendido Nada

Es como si un viejo libro de historia se hubiera abierto en una página donde la tinta se ha difuminado hace tiempo por el vino derramado y las lágrimas ajenas. Allí hay promesas que se han reescrito cien veces, pero que nunca se han cumplido. Allí hay culpa real y aparente, un muro y una espada, y ninguno de los dos salva.

Aquí hay mucha sangre - metafórica, de periódico, real - y aún más preguntas. Parece que alguien tenía muchas ganas de aprender la lección, pero en lugar de eso, una y otra vez hojeaba las chuletas, esperando pasar. Y luego se sorprendía de que el dolor siguiera ahí.

Y, sin embargo, hay una extraña calidez en este sonido: como si bajo los pies una frágil escalera de días olvidados no condujera hacia abajo, sino hacia algo luminoso. Incluso si los pasos tiemblan y la memoria vuelve a suspender el examen.