Школа не нужна

El pulso es como si el pasillo de la escuela se hubiera convertido en una discoteca: pau-pau-pau-pau, gritos, linternas y reglas ajenas que conviene ignorar. Aquí, la ideología se viste con vaqueros rotos: odio hacia las paredes inquietantes, desprecio hacia los exámenes finales y las oficinas, alardeo que huele a chardonnay barato y cigarrillos en plena clase. Todo es ruidoso, descarado y un poco ridículo, como si la intrepidez se hubiera alquilado por una noche.

Dentro de esta bravuconería se esconde una melancolía teatral: las palabras sobre la sangre, los plazos y «no se hará adulto» no suenan como un plan, sino como un decorado sombrío para un espectáculo. Se oye una carcajada, vuelan las fotos, se descompone el significado y sale a la luz una ira chispeante con poesía adolescente de autodestrucción, que tiene más patetismo que avance hacia el final.